El saber: yo lo llamo belleza,

No es aquel que centra su atención en la ortografía, sino en el significado
No es quién habla tres idiomas, es quién conoce y respeta la cultura

                                  Quién sabe realmente, es aquel que siente que aún le queda mucho por saber.

Me abofetean las desilusiones
pero no me despierto,
me niego a aferrarme
a la lineal rutina de los demás;
me niego a copular con la verdad,
y aderezo mi engaño
con autoconvicciones,
con autopasiones,
y con todo lo que es
capaz de ser creado
con la pluma de la esperanza ciega.
No dejo de crear y recrear
de esculpir futuros vivos;
de lamer sensaciones adictivas.
Soy todas las hojas que flotan sobre un río
que nunca llega al mar,
burla los resquicios,
y altera su cauce
cuando huele a sal,
que aumenta su estiaje
y sortea su fatal desenlace.

Me abofetean las desilusiones,
pero me prefiero ahogar.

Las sin sombrero

Josefina de la Torre, Rosa Chacel, Concha Méndez, Ernestina de Champourcín, Zenobria Camprubí, Cristina de Arteaga, María Teresa León, Maruja Mallo, María Zambrano, María Gil, Victoria Kent, Margarita Manso...

rozar con el borde de los dientes
el extraño tacto que tiene tu proyección,
situar mi lengua en el punto exacto,
reconciliarla con mi voz;
pronunciarte.

hablar de números,
de códigos binarios,
hablar de letras,
de leyes derogadas,
hablar de nada,
de cuadernos en blanco,
hablar de todo,
y también de librerías cerradas.

me escondo en todas aquellas cosas
que escalan por los límites
de aquello que sobrevive;
a los días ausentes,
a las nubes que no lloran,
a los niños que no juega,
a las madres yermas.
Me aferro a lo inerte,
a lo banal,
me aferro al sistema
y a su obsesión por lo
carnal.

El Sol,
tu media sonrisa
esa que invierte las alas
de las guardianas del mar.

La sal,
tus pestañas brindando
con cada parpadeo
por ti, por mí,
por la vida.


el escozor en los labios,
el beso del recuerdo,
la arena tibia;
déjame ir,
suéltame como soltaste
aquellas sábanas
que proclamaron
nuestra libertad,
aquellas que también
fueron refugio de nuestros
deseos,
las que también nos enterraron,
las que hicieron de nuestro cielo.

Suéltame,
déjame ir.
Y si vuelvo,
entenderás por qué el mar
es el refugio de las gaviotas.

Por tu España